Well, here it is - Saturday. Saturday night. Five dull laborious days have passed by and here I sit, in front of a dull glaring screen. All expectation from five days set on these neglected hours. Then next week comes, work with it, some discipline too, and indeed social life. Modern man has no time nor room for substantial, dangerous growth. That's beyond the neat purple plains of civilisation - I hate being a citizen.

Two truths should be said about the art of word embroidery. Firstly, not everything one writes is considered a truth, not even by the writer. Secondly, the act of writing is not always putting into text form something originally fluid yet necessarily ingenious. The rough inner star of the human soul is too bright too be looked at, too hot to be grasped, and the final outcome in the case of Literature is a text and that should be its sole object of analisys. Now bearing in mind these pieces of self-advice, I should use words for that purpose which, from all I have perceived and learnt by watching their behaviour through the hours of my days, seems to fit them most perfectly -- that is, to play.

Yes, to play, and there are a few things I wish to say about the roles naturally assigned to the elements envolved in playing -- not just any playing, I mean, but particularly the playing with words. Among the number of relationships one can playfully establish with a certain set of familiar words, there is that of a lord and his slaves. Poor words are not paid, and they must do as we all tell them to do, even if the lord is not quite educated. They should work and they should please. Not rarely can they be found publicly exposed to shame or maybe subject to torture, just because it is what we felt like doing to them a certain afternoon. Nevertheless not a tear is shed. Also, we use them for entertainment and for commotion, when a word so naive and humble can do nothing but to swell into a sort of fiend or clown through its mere chemical contact with another, an enzyme word, which makes possible the whole pyrotechnic show, designed for our health and relief. This is the best possible relationship between man and word and I must take advantage of it for the improvement of my writing.

Hills cariocas

Quando eu era pequeno eu me admirava olhando, atrás da construção mais distante que minha visão conseguia alcançar, aqueles morros que sempre me pareceram de distância absoluta. Recentemente, como devolvi a vida a esse Fabrício que morreu de sei-lá-o-quê junto com a infância, eles voltaram a ser meu objeto de fascínio, e volta e meia eu me pego bastante distraído olhando pra eles. São tão bonitos, coitados. Eu gostava de pensar que se um dia eu chegasse até um deles, subisse em algum para um passeio nada convencional, eu seria o dono dos únicos pés humanos que aquelas plantas teriam sentido. Para quê alguém subiria até lá?, eu me perguntava. Hoje, tadinhos, eu vejo que estão maculados aqui e ali por aquelas torres enormes de energia, que conduzem no alto fios marcados por bolas vinho meio amarronzado, sabe?, que às vezes parecem até que estão voando.? Mas a paisagem ainda é indubitavelmente muito bonita.

É claro que eventualmente eu olho para o horizonte sem mar e não vejo morro nenhum, mas não é difícil eu contar com a presença de um deles e vê-lo se apresentar quando levanto a cabeça. Posso estar em qualquer bairro, mas em algum lugar ao meu redor ele está, o mesmo ou um outro, cercando o meu quinhão do Rio de Janeiro. Vi um esses dias de dentro da minha sala de aula, de manhãzinha, naquele frio, e me debrucei na janela - lá estava ele, orgulhoso da juventude daquela luz que lhe caía tão majestosamente bem, e com uma cor que, se fosse vermelho, diria parecer com um enorme incêndio estático. Ainda com a cabeça pra fora, virei um pouco para a esquerda e havia atrás dele um colega. No topo, aquele Cristo, de lado. O tamanho dele me assustou quase como quando eu fui a Botafogo e o vi caindo na minha cabeça.

De volta ao ressuscitado. Lá nos dias de sua primeira vida, eu pensava em um dia sair de casa, fixar os olhos em um e persegui-lo até alcançá-lo, e aí eu subiria. Como seria aquele lugar? Aquilo verde que eu via sempre de longe onde quer que eu estava, seria aquilo grama ou muitas, muitas, árvores, que congestionariam a minha passagem? Seria legal. Minha admiração pela figura de uma floresta densa só aumentou com essas última 'teratura que eu andei lendo. Talvez hoje eu não acredite que um dia eu saia com essa empreitada em mente, mas até aquele Cristo eu posso ir, não posso? Partiu Cristo nessas férias.